Il boit le silence ce soir épais
la tessiture d'une voix
la porte close sur le soleil
l'oiseau désolé entre ses phalanges
Il ne s'agissait pas de vivre
sans écouter ce que qu'on ne dit pas
dans les fougères ni d'entendre
les litanies de la peur à l'intérieur de soi
Il ouvrira la nuit au couteau de lune
une averse sur ses joues
dessinera l'absence