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Il se promettait de ne rien écrire ce jour maudit où le soleil fut taché de sang
Il remisa ses vêtements maculés dans une machine à rincer le désespoir
Les rues s’enfilaient les unes dans les autres de manière obscène
La ville n’était déjà plus qu’une brume cendrée avec des tas d’immondices
Il tourna la tête vers l’Ouest et les plaines fertiles amérindiennes
Pas une plume pas de peintures de guerre juste des réserves
Il voulait crier à Dieu son haut-le-cœur de la civilisation
Il tomba à genoux devant une Piéta dont l’enfant avait été décapité
Il se promettait de ne rien écrire ce jour sur la débauche de l’humanité
Juste prier s’en remettre à la pluie lacérée sur un ciel de plomb
24 octobre 2014 – copyright patrick pérez sécheret