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Nous n’avons rien inventé depuis 36 000 ans.
Nous sommes des copistes
Un peu plus des recréateurs de l’ombre
De la lumière
Des coloristes
Depuis la grotte Chauvet en Ardèche
Nous sommes des faussaires du mouvement
Nous copions nous reproduisons du sens
Avec des plumes des pinceaux des burins
Mais avec la grotte Chauvet déjà
Le cinéma fut inventé
Nous sommes des fumistes de l’art
Et pourtant
Notre fratrie perpétue le songe
De transcender la mort
De lui sourire
Un éclat de couleur de mot
De peinture
Entre les dents
Un clitoris pour étendard
Une verge pour château en Espagne
Un vin de messe renversé sur l’ouvrage
L’amour
En guise d’univers à cheval sur la lune
Nous sommes des artisans
De la mélancolie déguisée en royaume
Des voleurs à la tire de la candeur
Un beau ciel de juin
Parmi les fougères et le romarin
Nous sommes des étrangers
Dans le jardin des autres
Mais parfois un ami
Comme un apôtre
Nous sourit
Et l’on partage l’épeautre
Et le vin
Le jour est moins seul
L’avenir moins con.
A Roland Bousquet - 14 octobre 2015 – copyright patrick pérez sécheret-Roland Bousquet